CAMBIARÁN LOS VIENTOS. By Alberto López.

  Debajo de una alfombra de hojas secas duermen los pasos que no dimos, las palabras que llegaron tarde y los nombres que el otoño pronunció...

  Al final del día existe un territorio mínimo y casi sagrado: esos cinco minutos en los que uno se sienta, por fin, y deja que el tiempo af...

  En 1972, cuando España aún respiraba en blanco y negro y los pueblos parecían suspendidos fuera del tiempo, llegó a la Alpujarra un hombre...

  Cada mañana, a las seis y media en punto, Julián levanta la persiana metálica de su quiosco como quien abre una capilla en ruinas. El chir...

  Cada 8 de enero la historia del arte nos invita a detenernos en Florencia, no tanto para mirar una ciudad como para comprender un giro dec...

  Los recuerdos más antiguos tienen otra fuerza. No los piensas, los ves, los escuchas. No llegan como una idea ordenada ni como un relato l...

  El desierto amaneció desnudo de sí mismo. No tenía arena, que es como decir que no tenía memoria. Era un vasto territorio de huesos minera...

Hay una edad en la vida, y también en la fama, en la que el ruido deja de ser estímulo y se convierte en amenaza. George Harrison alcanzó es...

 Federico García Lorca, más allá del mito y de la tragedia, fue recordado por quienes lo trataron como un hombre de una personalidad complej...

 Se envuelven en medallas, procesiones y rosarios como quien se pone un disfraz respetable para salir a la calle. Van a misa, presumen de Se...

 Hoy cumplirías noventa años, aunque el tiempo, terco, insista en contar tu ausencia y no tu nacimiento. Noventa vueltas al sol desde aquel ...

 Compramos décimos de la Lotería de Navidad como quien siembra supersticiones. No es un acto racional: es casi un ritual ancestral. En Agost...

 Fue el verano pasado, una de esas noches de agosto en las que el tiempo parece haberse puesto de acuerdo con la felicidad. Paseábamos por e...

  Héctor Alterio se ha ido a los 96 años, pero deja una voz y una presencia que no entienden de despedidas. Actor inmenso, puente vivo entre...

  En 1934, a Mussolini le entró un ataque súbito de purismo arquitectónico, o de vanidad monumental, a saber, y decidió que la Torre de Pisa...

  Jorge Ilegal, alma incansable de Ilegales, ha muerto a los 70 años, y con él se va algo más que un músico: se va un símbolo de libertad, d...

  Soñé, o eso creo, que caminaba por una llanura derretida, como si Dalí hubiese decidido darle vacaciones a los relojes y ponerlos a sudar ...

 Diciembre llega lento, como un susurro frío en la cristalería del alba, con las manos cargadas de bruma y un olor a leña que despierta a lo...

  Anoche, en el Gran Teatro de Cáceres, El hijo de la cómica se elevó como una experiencia casi acústica, un ritual en torno a la palabra y ...

 Esta mañana, a las 6:00, la niebla a las afueras de Cáceres no era niebla: era directamente una máquina del tiempo mal calibrada, como si a...

 En lo alto de un risco, donde el viento parecía hablar en voz baja y las noches caían como un manto espeso, se alzaba el castillo de San Al...

 En Guarrate, un pequeño pueblo de Zamora, cuando aún las campanas marcaban las horas como si cosieran el tiempo, nació un niño de nombre su...

 Cumplir 53 es un poco como abrir una caja que no recordabas tener: al principio te asustas (“¿pero esto estaba aquí?”), luego te reconoces ...

 No "sus" riais, pero estoy con un desasosiego y un principio de incertidumbre que no puedo soportar. Primero han sido Andy y Luca...

 Es tan cíclico lo de resucitar a los clásicos que ya ni nos sorprende: cada década parece necesitar su propio Frankenstein y su propio Drác...

 Se ha dormido el sol sobre la frontera, y el Guadiana calla, como rendido; tus manos, leves, tienen el sonido de quien aún sueña, pero ya e...

 Vivimos en la era dorada de la tarta de queso. Da igual a dónde vayas: restaurante fino, tapería de toda la vida, gastrobar con bombillas c...

 Viernes noche. Sushi en casa. Plan tranquilo, de esos que suenan bien cuando los dices: —Esta noche, sushi y peli. Y ya parece que tienes l...

 Yo creo que lo tenemos claro: si alguien intenta volver a cambiar la hora, nos encadenamos al reloj de la Puerta de la villa o a el de el A...

 Dicen que uno nunca vuelve al mismo lugar, porque ni el sitio ni nosotros somos los mismos. Pero hay ciudades que se quedan dormidas dentro...