El mejor piloto de la Galaxia

 El mejor piloto de la galaxia no era Luke Skywalker, ni Han Solo, ni tan siquiera Anakyn/Darth Vader. El mejor piloto de la galaxia era mi padre, cuando en aquéllos veranos de principios de los 80, al comenzar el mes de Agosto, pilotaba nuestra  nave interestelar "Renault 12 TL" y muy de madrugada nos hacía surcar y sobrevolar extraños planetas, sorteando asteroides y malvadas naves enemigas.

El viaje, o ruta espacial, desde Mérida a Bolonia (Cádiz) se tornaba toda una misteriosa y desafiante aventura para un niño de 9 o 10 años. 

Los pueblos por los que atravesaba la antigua carretera Nacional 630 parecían insólitas civilizaciones desconocidas que había que franquear arriesgando nuestras vidas y la integridad de nuestra invencible nave. En la lejanía de la carretera, en lo alto de una loma, entre una solitaria arboleda, o a la orilla de un riachuelo, aterrorizaban algunas casas con tenues luces encendidas, donde siniestros seres, tal vez caballeros Sith, acechaban en la oscuridad para perpetrar alguna terrible acción a los pocos que osaban transitar por allí. 

Pero no había problema, nuestro piloto nos proporcionaba seguridad y protección y no iba a permitir de ninguna manera  que algunos de esos malvados personajes interfirieran en nuestra ruta.

Los camiones y furgonetas que nuestra nave adelantaba eran enormes cargueros espaciales, que transportaban provisiones, armamento o habitantes que se trasladaban a otros planetas más seguros.

La luna llena, cual estrella de la muerte casi terminada de construir, ponía en riesgo nuestra aventura y había que llegar a nuestro destino antes que pusiera en funcionamiento su destructor mecanismo. 

Al cabo de unas horas, el sol le hacía frente al llegar la mañana, y toda la galaxia, en unos minutos, desaparecía y nosotros, atravesando una especie de tunel espacio-temporal, apareciamos en Santa Olalla (Huelva) para hacer un pequeño descanso y desayunar unos churros. Pero de alguna manera, papá seguía pilotando la nave y nos llevaba con éxito al planeta Bolonia. 

Hoy en día, a veces, con el corazón de un niño, imagino a mi padre cual caballero Jedi, protegiéndonos desde el más allá, desde otros planetas, otras dimensiones, sabiendo que mientras lo haga, nada malo podrá pasarnos. Gracias Papá, por tanto, por todo. Te echamos mucho de menos.

Ley Universal

 Hay una Ley Universal que dice: "Si escribes el problema claramente, entonces el asunto está medio resuelto". Se llama Ley de Kidlin.

Úsala a tu favor.

Mohamed Katir

Se llama Mohamed Katir y es tan Español como puedes serlo tú o como puedo serlo yo. Su padre llegó en patera jugándose la vida cruzando el estrecho. Ayer ganó la Medalla de bronce en 1.500 metros en el Mundial de atletismo.

Bienvenidos a los que suman. Para restar, ya tenemos a bastantes!!! Por muchas medallas más¡¡

TONTXU VIDEO-POEMA PARA AMIGOS NACIDOS EN 1972

A los y a las que nacimos en 1972. ¡¡¡Feliz medio siglo¡¡¡ a Tod@S los cincuentones y cincuentonas, y a los que nos faltan unos meses para llegar a esa cifra redonda y salimos en este maravilloso video, sin duda "estamos mejor que nunca". Cumplir años, sólo es una manera de complementar esta maravillosa aventura llamada VIDA. Gracias Ipiña !!! Nos vemos por esos bares Cacereños.

Más cine por favor

Lo de coleccionar películas, es o fue un mal maravilloso que me ha durado hasta no hace muchos años. Primero en el extinto formato VHS, lo que suponía un problema de espacio cuando esa colección superaba el par de millares. Tiempo después llegó el DVD, las grabadoras para el ordenador y los tarros y tarros de discos, la mayoría de 50 unidades, repletos hasta arriba. Las pelis originales y algunas ediciones especiales en caja metálica con sus extras y chorradillas. Durante años, mi compulsiva manía de coleccionar films, fue, de vez en cuando, motivo de pelotera y disputa con familia y allegada. Lo de siempre, que si pitos que si flautas, que donde las vas a meter, que hay que ver lo que ocupa, estanterías, cajones, armarios, con toda la razón en sus argumentos, aunque lo gracioso de todo era que en algún momento a todos les venía bien tener donde trincar una película de tan dilatada y extensa colección. Muchas salían de casa y no volvían. Con la llegada de las plataformas, Netflix, HBO, Amazon Prime, Disney Plus y Flix Olé, más las otras a las que no estoy abonado, se acabó el tiempo de descargas, copias y coleccionismo.

Hoy, siete de julio de 2022, más de 20 años después de independizarme, todavía había un arsenal de películas de video VHS en casa de mis padres que he recuperado, o me han obligado a recuperar. El problema ahora es qué cojones hago con ellas. Me da pena que el dinero invertido en mis años jóvenes, tiempo, etiquetado, carátulas, estuches, cortes de grabación para no grabar los anuncios publicitarios, acaben en un contenedor. Y allí, entre latas vacías de cerveza, peladuras de plátanos, preservativos usados y propaganda que nos encontramos en el buzón, tenga que pulular Orson Wells, John Wayne, Jodie Foster, Michelle Pfeiffer (My Michelle, que cantaban los Bad Boys Blues en Franchute) James Dean, José Luis López Vázquez o Charo López entre otr@s. Me apena sólo pensarlo.

Cuestión de perspectiva

Las redes sociales, ese universo que nos creamos hace más de una década, donde descargamos todos nuestros sueños truncados, me recordaron hace unos días esta audaz y arriesgada postura que tomé en la Alhambra de Granada para captar una medio decente imagen fotográfica, hace ya once años, nada más y nada menos. Desde entonces, aunque he vuelto en varias ocasiones a esa bella y Lorquiana ciudad, no he visitado de nuevo tan maravilloso monumento. Las fotografías, como cualquier asunto de esta vida, a veces sólo es cuestión de perspectiva, de cómo lo mires y lo asimiles. Las imágenes de ayer son como esos objetos perdidos que aparecen en el momento más inesperado. Recordar es sencillo, cuando la imagen te evoca gratos recuerdos, como es el caso. Pero una cosa deberíamos tener en cuenta siempre, aunque casi nunca lo hagamos. Hoy ya es nunca más, y eso nunca hay que olvidarlo. Casi dos años después acudo de nuevo al blog, que siempre está ahí, mirando de reojo, acechando en la sombra. Dos años intensos, vividos, saboreados y asimilados. A veces nos gustaría volver a un determinado momento y cambiar el comienzo, pero no podemos. Podemos comenzar donde estamos y cambiar el final, o permanecer tal cual, si la cosa no va tan mal, y continuar nuestro camino.

Verano 2022.

Verano de 2000

Es curioso como cada vez que una cifra redonda pasa página en nuestro calendario, tendemos a echar la vista atrás y evocamos como era nuestra existencia hace cinco, diez, quince o veinte años.

La vida es, entre otras muchas cosas, un compendio de vivencias donde desde la más amarga y penosa hasta la más jocosa y divertida nos pule e instruye en un duro camino que nos obliga de una u otra manera a resistir estoicamente ante los avatares y cambios que van surgiendo en el inmisericorde paso del tiempo.

Hace unas semanas volví después de casi veinte años a un lugar que formaba parte de nuestros fines de semana estivales de la época. La costa de Medellín, que ni es costa ni es mar, ni tiene olas y a la que de manera rumbosa denominaron "Costa Breva",  y que no es nada más ni menos que la orilla del río Guadiana a su paso por dicha localidad vigilada por su imponente castillo.

Verano de 2000. Comenzaba una nueva década, un nuevo siglo y un nuevo milenio. Aquel fue el último antes de hacernos mayores. El último verano donde carecías de las preocupaciones que vendrían después, generadas por algo tan simple como es el cumplir años y el claudicar ante una serie de responsabilidades que no sabes si te imponen, si te las impones tú mismo o simplemente vienen así establecidas en este a veces embrollado libro de la vida.

En Medellín, lógicamente, ya nada era lo mismo, afortunadamente para algunas cosas, tristemente para otras. Ni estaba allí el ímpetu de la juventud, ni estaban los que éramos ni los que fuimos, aunque estábamos dos, y con eso a mí me sobra y me basta.

El verano de 2000 estuvo repleto de largas noches de fiesta y de amigos, unos pasajeros, otros que permanecen e incluso quien ya no está entre nosotros. Las vueltas que da la vida cuando dos décadas después te cruzas con alguien que en su día tuvo una estrecha amistad o relación contigo y hoy ni tan siquiera te saludas por la calle. Supongo que eso también va dentro del libro de instrucciones de la vida, ese que ni leemos ni nos leen, pero que poco a poco vas desmenuzando como un enorme puzzle al que terminas dando fin más por insistencia que por ganas de verlo concluido.

Hacer un resumen de uno de aquellos intensos veranos requiere de un enorme esfuerzo mental por mi parte, de cosas que por el paso de los años se van emborronando o van adquiriendo ese color que tienen las fotos en papel de un arcaico carrete de 24.

Recuerdo un concierto de Sabina en Cáceres y su posterior celebración por la madrila hasta el amanecer. Quien me iba a decir que años después Cáceres formaría parte de mi día a día. Recuerdo algunas de aquellas ferias de los pueblos limítrofes y no tan limítrofes, con sus abarrotadas casetas y sus calles atestadas de gentes, algo que hoy se nosantoja tanto de increíble como de irresponsable.

Los botellones en el río, lugar en el que se reunía la lozanía de la época, cambiando la ubicación del Teatro romano en esos meses veraniegos.

Me acuerdo de aquel personaje del Verano, venido de tierras del norte, con quien labramos una buena amistad y que años después, por gilipoyeces que ni piensas ni crees, pierdes de mala manera. Vayan mis disculpas por mi parte si alguna vez lees esto, lo de personaje no lo digo de manera despectiva, si no como notable persona de aquellos tiempos. 

Las idas y venidas a La Antilla, más por contentar que por agrado propio, pero agradecido de aquellos veranos playeros en uno de esos rincones maravilloso que tiene la costa Onubense, donde después tantos veranos y vacaciones he pasado de manera placentera.

Después vinieron otros veranos, algunos incluso mejores, otros lugares, otras gentes, otras relaciones, otras vivencias. Surgieron canas, arrugas y por supuesto, otras inquietudes, otras maneras de apasionarse y de vivir, que cantaba Rosendo. Se borraron los malos recuerdos y el resto permanece, pero con una cada vez mayor nebulosidad.

Que veinte años no es nada, cantaba Gardel. Y es cierto. 

En asuntos del amor

"En asuntos del amor, los locos son los que tienen más experiencia. De amor no preguntes nunca a los cuerdos; los cuerdos aman cuerdamente, que es como no haber amado nunca". (Jacinto Benavente)

África de las Heras

África de las Heras nació en el seno de una familia acomodada en Ceuta en 1909. Combatió en la Guerra Civil y fue guerrillera tras las lineas alemana en Ucrania durante la Segunda Guerra Mundial. También colaboró en el complot para asesinar a Trotsky que ejecutó su amigo Ramón Mercader.
A partir de 1946, África comenzó a trabajar activamente para el NKVD, posteriormente el KGB, durante la Guerra Fría. Primero en París, y luego en Montevideo, se convirtió en la más importante agente soviética en América Latina. Su nombre en clave era "Patria".
En París conoció al escritor uruguayo Felisberto Hernández, uno de los más brillantes autores de cuentos del siglo XX. Felisberto y María Luisa, como entonces se hacía llamar, se casaron en Montevideo. Felisberto era un anticomunista convencido. La pantalla perfecta de "Patria".
A pesar de su notoria militancia anticomunista, Felisberto nunca sospechó de las actividades de su mujer. La dedicó uno de sus cuentos más conocidos, "Las hortensias". Murió sin saber que había servido de tapadera a la mayor agente del KGB en América Latina.
África de las Heras terminó sus días en Moscú como instructora de nuevos agentes. Fue condecorada con la Orden de Lenin y considerada una heroína de la URSS. Alcanzó el rango de coronel del KGB. En la novela "El hombre que amaba a los perros", Leonardo Padura recrea su vida. Falleció en 1988. Fue enterrada con honores militares en el cementerio Jovanskoie de Moscú, en cuya lápida se puede leer la palabra "Patria" en Español junto a un texto en Ruso en el que pone "Coronel África de las Heras 1909-1988".

Las seis reglas de Orwell

Las 6 reglas de George Orwell para escribir. 1. Nunca uses una metáfora, símil u otra frase hecha que estés acostumbrado a ver por escrito. 2. Nunca uses una palabra larga si puedes usar una corta que signifique lo mismo. 3. Si es posible eliminar una palabra, hazlo siempre.
4. Nunca uses la voz pasiva cuando puedas usar la activa. 5. Nunca uses una expresión extranjera, una palabra científica o un término de jerga si puedes pensar en una palabra equivalente en tu idioma que sea de uso común. 6. Incumple cualquier regla antes de escribir nada estúpido.

La última fotografía

Esta es la última fotografía conocida de Federico García Lorca. Se tomó en la terraza del Café Chiki-Kutz, en el Paseo de Recoletos 29 en Madrid, en julio de 1936, unos días antes de partir hacia Granada de donde nunca jamás regresaría. Tenía tan solo 38 años. Aparece junto al gran poeta Manuela Arniches. Tal vez sea el momento o el gesto que capta la fotografía, pero su expresión, su mirada, muestra una cierta preocupación por los sucesos que se avecinaban, de los cueles nadie era ajeno. ¿Pudo salvar la vida Federico si se hubiese quedado en Madrid? Lo dudo.

Poema doble del lago Eden. ORGULLO LORQUIANO 2020

Hoy, cinco de Junio, celebramos el 122 aniversario del nacimiento de Federico García Lorca. No hay mejor manera de conmemorar esta fecha que recitando uno de los poemas más afamados de nuestro insigne literato, "el poema doble del lago Eden", en el cual he tenido el placer de participar junto a los amigos del Círculo de estudios Lorquianos.

Agradecer a este fantástico grupo de personas el amor y la ilusión que han puesto en la elaboración de este video. El legado, la memoria y la figura de Federico, están más vivas que nunca 84 años después de su asesinato.

Juan Ramón y Zenobia

El 29 de mayo de 1958, Juan Ramón Jiménez falleció en San Juan de Puerto Rico, donde se había instalado ocho años antes. En 1956, tan solo tres días después de obtener el premio Nobel de literatura, falleció su inseparable compañera Zenobia Camprubí.

Sumido en una profunda depresión de la que ya no volvió a salir, no volvió a escribir nada. Sus restos, junto a los de su esposa descansan en el cementerio de su localidad natal, Moguer.

I Know not what tomorrow will bring

"I know not what tomorrow will bring" (no sé que nos deparará el mañana) fue la última frase escrita por el poeta Portugués Fernando Pessoa el 29 de noviembre de 1935. Escribió esta frase en inglés y a mano en el Hospital San Luis de los franceses, de Lisboa. Falleció al día siguiente. Tenía 47 años. Está enterrado en el monasterio de los Jerónimos de Belem.

La música de las personas

Tantas melodías como personas hay en el mundo. Fotografía de Harold Feinsein, Coney Island, NY, 1950

Para que vuelvas hoy

En 1939, nada más terminar la guerra civil Española, el poeta Marcos Ana, fue encarcelado durante 23 años, siendo el preso político que más tiempo pasó en las cárceles Franquistas. Al salir en 1961, gracias a la recién creada Amnistía internacional, pasó su primera noche en libertad con una prostituta.
A la mañana siguiente, ella le devolvió el dinero con una pequeña nota manuscrita en la que ponía: "Para que vuelvas hoy". Marcos Ana gastó todo ese dinero en un gran ramo de flores al que le añadió otra nota que decía: "A Isabel, mi primer amor". Tenía ya 42 años y fue su primera vez.

Mis libros en tu librería

En defensa de las librerías, para que sientan el apoyo de los lectores, necesitamos ayudarlas y ellas necesitan de los lectores. La mejor defensa y promoción para las librerías es la creación del hábito de lectura en niños, jóvenes y adultos. Compra tus libros en tu librería de toda la vida, o apuesta por las nuevas, cerca de tu casa.
Más de una treintena de escritores han participado en esta campaña de apoyo a las librerías. Rosa Montero, Fernando Aramburu, Almudena Grandes, Isabel Allende y Bernando Atxaga entre otros.
Esta fantástica iniciativa ha partido de Elvira Sastre y Beatriz Luengo con el objetivo de concienciar a la gente de la importancia que tiene comprar los libros en las librerías de siempre para evitar que terminen desapareciendo.

Ejercicios de nostalgia

Cuando en ocasiones intento hacer un  pequeño ejercicio de nostalgia, recuerdo aquéllos que una vez fuimos e intento observar lo que somos ahora. La nostalgia es una pequeña alegría que nos traiciona. Nos recuerda felicidades del pasado, pero nos apesadumbra saber que nada de aquello volverá. En tiempos de inquietudes, las añoranzas pueden ser un signo de inseguridad o debilidad y cuanto más tiempo ocupamos en rememorar el pasado, menos tenemos en el presente y lo que será el futuro. Cuidado con la nostalgia, te hace creer que el pasado o parte de el,  tiene una integridad de la que carece el presente.Y el presente, el hoy, es lo único cierto y real que tenemos.

Lo que en nosotros vive

Un niño de diez años sigue el transcurso de la Segunda Guerra Mundial escuchando los partes informativos de una emisora de radio de nueva york. Su escasa edad le ha ayudado a integrarse en la realidad del exilio, habla bien inglés y disfruta de amistades forjadas en el colegio. Vive marcado por un sentimiento de extrañeza, pero ya hace suyas las siluetas de los grandes edificios Neoyorkinos y las palabras de una radio extranjera. Sus profesores han organizado una excursión en unos días a la que no va a  poder ir, porque si se ausenta de casa nadie podrá traducir los partes de guerra durante varios días.  A las personas de cierta edad les cuesta trabajo integrarse en la nueva situación, en el nuevo idioma, en las preguntas y respuestas formuladas por un mundo en constante movimiento.

El niño había oído murmurar a su abuelo "no quiero volver a este jodido país". Estaban subiendo al barco que iba a separarlos de España, y el abuelo se limpió el polvo de los zapatos que habían pisado una patria difícil y cruel. Los ancianos no llegan a integrarse nunca en las ciudades ajenas porque tienen demasiada memoria y sus muertos forman parte de su presente. El abuelo ha perdido en la guerra a un hijo y a un yerno, el tío y el padre del niño, ejecutados por los militares franquistas. Por eso no quiere volver a su jodido país, pero también por eso vive pendiente de España, sometido a unas ilusiones que son inseparables de sus recuerdos. Se pasa el día esperando los partes radiofónicos, pide al niño traducciones inmediatas, se alegra con los avances del ejército aliado y se enfada cuando el locutor no anuncia una conquista. El ejercicio de traducción llega a convertirse para el niño en una tarea de imaginación, porque se las arregla de hora en hora para inventarse una victoria o un síntoma del hundimiento definitivo de las divisiones de Hitler.

Abuelo y nieto deciden dibujar un  gran mapa de Europa, extenderlo sobre  una enorme mesa del comedor y colocar las banderas de los ejércitos sobre el paisaje de la batalla. En una hora no pueden cambiar mucho las realidades bélicas, pero el niño se impone la disciplina de encontrar en cada parte un motivo de esperanza. Cada vez que mueve hacia Berlín las banderas inglesas, soviéticas o norteamericanas, acelerando en lo posible las novedades militares, su abuelo sonríe y siente más cerca la liberación de España. Sería una crueldad irse de excursión, dejarlo abandonado a sus desconocimiento del inglés, privarlo de la radio neoyorkina que lo une a un jodido país al que se ha prometido no volver. El niño sabe que debe quedarse en casa para mover las banderas. Se siente cada vez más orgulloso de caminar sobre las avenidas de su futuro acompañado por los recuerdos de su abuelo.

Manuel Fernández-Montesinos publicó en  el año 2008 sus memorias, "Lo que en nosotros vive". Se trata de un libro emocionante, escrito con una muy destacable capacidad narrativa. Empecé a leerlo buscando la memoria del sobrino de Federico García Lorca y del hijo de Manuel Fernández Montesinos, el alcalde socialista de Granada. Pero he acabado conmovido por las escenas compartidas entre un abuelo y un nieto, que suelen ser las que encierran el verdadero enigma de la memoria histórica. Escenas parecidas comparten en el libro un adolescente y un tío político llamado Fernando de los Ríos, catedrático y ministro socialista que tarda poco en comprender que la victoria del ejército aliado no iba a significar la derrota de Franco. Ni él, ni don Federico, podrían volver con vida a su jodido país.

Ortega y Gasset

Tal vez fueran tres: José, Ortega y Gasset.

Leamos más

Sobrecoge leer y ver tanta abominable odiosa fobia en prensa, televisión, redes, partidos políticos, tertulianos de abono complacido. Cuánto tiempo y tenacidad en reprochar, insultar, ofender y ridiculizar. Cuánto esfuerzo por convertir las diferencias de unos y otros en trincheras absurdas. Y cuánto fastidio y apatía suscita reafirmar la espiral indefinida de las esperpénticas ofensas. Leamos más. La lectura siempre va a perjudicar seriamente nuestra ignorancia.

El último gol

Nunca sabemos cuándo va a ser la última vez que haremos cualquiera de las cosas que solemos realizar en nuestra vida, por destacada o irrelevante que sea.
El 16 de agosto del pasado año, Aritz Aduriz marcaba el que sería el último gol de su carrera nada menos que contra el todopoderoso Barcelona de Messi, dándole la victoria al Athletic en la primera jornada de la todavía inacabada temporada 2020/21.
Aquel gol lo celebramos como si realmente fuese el último, sin saber en realidad que lo sería.
Si supiéramos cuando va ser la última vez que hacemos algo determinado en la vida, tal vez pondríamos todo lo que llevamos dentro para que esa última vez fuese la mejor de todas, para que las anteriores, si hubo peores, quedara omitida de cualquier mala evocación que nos apesadumbrara.
Aquel día del pasado mes de agosto Aduriz, a sus 38 años, voló con la potencia y la garra de quien quiere elevarse al templo de lo quimérico, de lo irrealizable.
Aquella tarde de agosto todos empujamos a Aritz a firmar el que será su gol más evocado en los años venideros.
Hoy su cuerpo ha dicho basta, después de un resto de temporada anulado por una lesión de cadera que le ha hecho decir adiós sin tener la opción de despedirse en lo que hubiera puesto un broche de oro a su carrera, la final de la copa del rey que también ha quedado pospuesta a causa de la situación que nos ha tocado vivir.
Se va un campeón, un contendiente noble, competitivo y generoso. Suerte en la vida y aunque sea un final injusto, espero que el día de la final, la celebres como mereces.

I Started A Joke

I started a joke which started the whole world crying
But I didn't see that the joke was on me oh no
I started to cry which started the whole world laughing
Oh If I'd only seen that the joke was on me

I looked at the skies running my hands over my eyes
And I fell out of bed hurting my head from things that I said
'Till I finally died which started the whole world living
Oh if I'd only seen that the joke was on me

Era la voz de Robin Gibb (1949-2012), una de las más hermosas del pop de todos los tiempos...

Top Gun: Maverick. Tráiler Oficial

Después de casi de treinta y cinco años de servicio, a Pete 'Maverick' Mitchell (Tom Cruise) su reputación le precede. Maverick fue uno de los mejores aviadores de la Armada, condecorado con medallas de combate y menciones, y responsable de hazañas legendarias. Claro que él no se esperaba volver a la academia "Top Gun", donde le requieren como instructor de vuelo para formar a una nueva generación de jóvenes pilotos de combate, hombres y mujeres. Allí conocerá a Bradley 'Rooster' Bradshaw (Milles Teller), el hijo de Goose, su antiguo compañero fallecido, mientras intentará adaptarse a las nuevas tecnologías y la guerra de los drones.



Ya sé que el trailer lleva rulando un par de meses, pero no quería dejar la oportunidad de compartirlo, ya que quien más o quien menos en alguna ocasión de su vida ha visto la mítica película del año 86. Otra de secuelitis, soy consciente, seguramente peor que la original, que no dejaba de ser un videoclip de hora y media al servicio de su protagonista. Pero mira, aunque es una manera un tanto baldía de recuperar el adolescente que fuimos por un rato, no deja de formar parte de tus recuerdos cinematográficos más tiernos. Y uno ya está en edad de sopitas, buen vino, paseítos por el río y desconectar de estos tiempos chungos, crueles y canallas.

El tío Frasquito, la bruja de Mojácar y los polvos pichirichis

El pasado verano, en uno de aquéllos fantásticos días de vacaciones , nos contaron en Mojácar algunas historias de brujas, chamanes y curanderos. 

Entre otras leyendas ancestrales trasmitidas de generación en generación, supimos del tío Frasquito, un curandero del la zona que aseguraba que todos los días al caer la noche veía como varias de estas brujas volaban la localidad montadas en sus escobas. Su mujer, aunque era conocedora de ciertas habilidades de algunas señoras de la zona, no creía que ninguna de ellas tuviera la pericia de poder volar y menos sobre una escoba.  Delirios, tal vez, de un señor mayor que posiblemente tomara más de un par de vinos antes de la cena. 

Frasquito se hizo célebre por su supuesto poder en sanar dolencias y enfermedades como la tuberculosis y la ceguera sin cobrar absolutamente nada, aunque había quien aseguraba que una de sus hijas era la encargada de recibir generosos donativos de quienes acudían allí en masa a buscar remedio para sus padecimientos. 

Tal llegó a ser la celebridad de Frasquito, que hubo quien hizo su agosto llevando y trayendo a la gente desde Mojácar, Garrucha y otras localidades cercanas, varias veces en el día.

 Cierto es también que en la época de la postguerra en Mojácar, la figura de la bruja, más que bruja, curandera, curalotodo o santera, era algo habitual. 

Bien entrado en siglo XX y ya en tiempos en los que el turismo le dio el empuje que necesitaba esa parte tan alejada del resto de España del cabo de gata en la provincia Almeriense, fue muy conocida la tía Rosa, más conocida como "La Cachocha". Nos contaron que esta mujer  elaboraba una especie de polvos mágicos llamados "polvos pichirichis", que tenían el poder de dotar a cualquier varón en edad de merecer, del vigor, atractivo y energía para que la mujer a la que pretendía cayera rendida a sus pies bajo sus encantos, si es que los tenía. Y si no los tenía, que era lo más probable, dichos polvitos hacían su faena de galanteo y enamoramiento. 

El encantamiento también funcionaba a la inversa si era la moza en cuestión la que quería camelarse al joven. Y era tal la creencia en que aquello llevaba a buen puerto, que muchos de esos jóvenes eran reacios a tomar algo en casas o lugares que no les inspiraban mucha confianza no fuera que la bebida en cuestión llevase cierta dosis de los "polvos pichirichis". 

Cierto o no, Mojácar es una localidad que cautiva y atrapa a todo el que pasa unos días allí, tal vez aun quede algo de ese embrujo, y nunca mejor dicho.