Un trienio

Hoy hace tres años que comenzé con esta particular manera de evasión. Podría ser un momento ideal para bajar el telón y apagar las luces. Podría serlo.

Alberto Fernández" El Galleta"

 Hoy, una vez más, gracias a esa máquina del tiempo llamada YouTube, que entre otras cosas nos permite regresar a épocas pasadas , no sé si mejores, pero sin duda distintas, estuve viendo algunos vídeos de gestas ciclistas inolvidables, de esas que nos hacían contener la respiración frente al televisor en las largas tardes de verano. El ciclismo, como la vida, suele ser injusto. Y a menudo deja en la cuneta del olvido a héroes que dieron todo por la gloria, sin que esta, caprichosa y cruel, les correspondiera como merecían.

Y es que la fiebre del ciclismo en España no comenzó con Miguel Indurain, como algunos creen. Mucho antes de que el gigante navarro acaparara portadas, ya hubo corredores que encendieron la pasión por el pedal y escribieron páginas gloriosas en las grandes vueltas. Corría el año 1983 y un puñado de ciclistas españoles hizo historia en el Tour de Francia y en el Giro de Italia. Entre ellos, un nombre que aún resuena con fuerza entre los verdaderos aficionados: Alberto Fernández.

Tal vez para muchos su nombre suene lejano o apenas familiar, pero para quienes amamos este deporte, Alberto “El Galleta” Fernández fue uno de los corredores más completos y prometedores de su generación. Un guerrero del asfalto. Un hombre Tour antes de que el término se hiciera popular. Un ciclista total: valiente en la montaña, implacable en la contrarreloj, constante en la media distancia y tenaz en la adversidad.

Aunque nació en 1955 en Cuena (Cantabria), su infancia y juventud transcurrieron en Aguilar de Campoo, en la provincia de Palencia. Allí, en el corazón de la comarca galletera por excelencia, se ganó su apodo. Gullón, Ruvil, Fontaneda, Tefe y Fontibre fabricaban dulzura, pero él repartía épica en cada pedalada. Se decía que nueve de cada diez galletas españolas salían de Aguilar, pero también que de sus calles salió uno de los talentos más brillantes del ciclismo español.

En solo siete años como profesional, Alberto firmó un palmarés envidiable: décimo en el Tour de Francia, podio en la Vuelta a España en dos ocasiones (segundo en 1984 y tercero en 1983), tercero en el Giro de Italia, y múltiples victorias de etapa en las tres grandes. Treinta triunfos en otras carreras adornan su leyenda.

Pero si hay una historia que define la injusticia poética de su trayectoria, es la de la Vuelta a España de 1984. Alberto llegó al límite de sus fuerzas, entregando cada gramo de energía por el sueño de vestirse de oro. Lo rozó. Acarició el triunfo. Pero se quedó a solo seis segundos del francés Eric Caritoux, un corredor al que el destino le regaló aquella victoria como un suspiro, y que nunca más volvió a ganar una gran carrera. Mientras tanto, Alberto , más fuerte, más completo, más luchador, se quedó sin ese título que el ciclismo le debía.

A sus 28 años, con el futuro aún abierto de par en par, todo hacía pensar que lo mejor estaba por llegar. Era el momento de la madurez, del asentamiento entre los grandes, del golpe de autoridad. Pero la vida, como la carretera, tiene curvas que no se ven venir.

Alberto Fernández no ganó una gran vuelta. No hizo falta. Ganó algo más difícil: el respeto, la admiración y el recuerdo imborrable de quienes saben reconocer a los verdaderos campeones, más allá del podio. En cada puerto que subía con el rostro desencajado, en cada cronómetro que disputaba con la rabia justa, nos hizo soñar. Y eso, en el fondo, es lo que queda.

Hoy, al ver esas imágenes sepia de esfuerzo y gloria, uno no puede evitar sentir un nudo en la garganta. Porque el “Galleta” no fue solo un ciclista: fue un símbolo. Un testimonio de todo lo que el deporte puede enseñar: humildad, lucha, sacrificio… y también, por qué no, la dignidad de caer sin haber sido vencido.

Pero todo se truncó de forma brutal un 14 de diciembre de 1984. Cuando regresaba de recoger el premio al mejor ciclista español del año, y se dirigía hacia Aguilar de Campoo para asistir a un homenaje en su honor, el destino decidió apagar su luz para siempre. Un accidente de tráfico, tan cruel como absurdo, se llevó la vida de Alberto Fernández y la de su mujer. Dejaban atrás un hijo de apenas tres años, que no viajaba con ellos aquella noche maldita.

El ciclismo español se sumió en la tristeza. El pelotón perdió mucho más que a un campeón: perdió a un hombre joven, humilde, respetado y querido por todos, un deportista que no solo brillaba sobre la bicicleta, sino también fuera de ella. Un tipo sencillo, de los que saludaban a todos, de los que se ganan el cariño con hechos, no con gestos grandilocuentes. Su muerte dejó un hueco que aún, décadas después, no ha podido llenarse del todo.

Las muestras de dolor se multiplicaron en todo el país. Compañeros, rivales, aficionados… Todos sabían que aquel chico de rostro amable y piernas de acero estaba destinado a grandes cosas. Que su mejor victoria aún estaba por llegar. Que su historia debía haber tenido otro final.

Pero aunque la carretera se lo llevó demasiado pronto, su memoria no se perdió en ninguna cuneta del tiempo. Desde entonces, Alberto Fernández Blanco se ha convertido en un símbolo del ciclismo español, en un referente eterno de esfuerzo, talento y nobleza.

Hoy, una calle en Palencia lleva su nombre, al igual que el polideportivo de Aguilar de Campoo, su segunda patria. Todos los años se celebra una marcha cicloturista en su honor, y un monolito recuerda su figura en la tierra que le vio crecer y pedalear por primera vez. No es una estatua cualquiera: es un grito silencioso de admiración, un recordatorio de que los héroes no mueren mientras alguien los recuerde.

Su hijo, Alberto Fernández Sainz, tomó el testigo. Desde 2007 es ciclista profesional y ha vestido los colores del equipo Xacobeo Galicia. Lleva consigo el apellido y, quizás, una promesa no dicha: la de seguir rodando por los caminos que el destino le negó a su padre. Ojalá la historia le devuelva parte de aquella gloria robada, no por capricho del pelotón, sino por la violencia del azar.

Desde este pequeño rincón en la red, un recuerdo sincero para Alberto Fernández Blanco, para el ciclista que soñaba en grande, para el hombre que lo daba todo sin esperar nada, para “El Galleta”, cuya leyenda sigue rodando, como un pelotón que nunca se detiene.

Duetos imposibles, en este caso trío

Escuchar juntos a dos grandes como Freddie Mercury y Michael Jackson… ¿imposible? Pues no, en realidad sí es posible. De hecho, lo que circula por ahí es una maqueta de la canción State of Shock, que Freddie grabó con Michael en los años 80.

No está del todo claro por qué finalmente el tema se editó como dueto con Mick Jagger en vez de con Mercury. Unos dicen que a Freddie no le terminó de gustar la canción, otros que no tuvo tiempo de grabarla completa durante los pocos días que estuvo en Los Ángeles antes de retomar la gira con Queen. Sea cual sea la razón, el resultado con Jagger no suena nada mal, y la canción formó parte del disco Victory de The Jacksons —último álbum en el que Michael participó junto a sus hermanos— y no en un disco en solitario como se había previsto inicialmente.

Hoy en día, con un poco de paciencia y talento, es posible crear duetos increíbles. De casualidad me topé en YouTube con uno de esos mashups que, a primera vista, podrían parecer una frikada más, pero que a mí me parecen una genialidad por lo bien que están ensamblados los temas.

En este caso, mezcla canciones como I Want to Break Free de Queen, Black or White de Michael Jackson, y un par de temas de Belinda Carlisle. Ya sé que pedir que veáis un vídeo de cuatro minutos —que en realidad es más para escuchar que para ver— puede ser mucho, pero queda aquí para los amantes de la buena música y para quienes disfrutan descubriendo joyas así. 

Lo dijo Federico

Yo soy español integral, y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más. Yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista abstracta por el solo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula; pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política.

Entrevista realizada por Luis Bagaría a Federico García Lorca y publicada en el diario "El sol" el 10 de junio de 1936.

Corre Sylvester corre

Como la promoción de películas comienza mucho antes de que se inicie el rodaje, no es de extrañar que ya empiecen a salir fotografías del set en plena faena. En este caso, hablamos de The Expendables, la nueva película que dirige e interpreta Sylvester Stallone y cuyo anuncio se hizo hace ya varios meses, con un elenco de lujo.

En las imágenes, tomadas recientemente en Río de Janeiro, donde se están filmando varias escenas, podemos ver a Stallone junto a otros pesos pesados del cine de acción: Jason Statham (en una foto con gorra verde), Jet Li, Mickey Rourke, Dolph Lundgren, Randy Couture e incluso Arnold Schwarzenegger, que tendrá un papel pequeño. Por desgracia, Forest Whitaker no participará, aunque sí Eric Roberts.

La trama, como ya adelanté en enero, sigue las peripecias de un grupo de mercenarios que se adentran en un pintoresco país africano para derrocar a un dictador que lo gobierna con mano de hierro.

En cuanto a Stallone, luce mucho más delgado que en su anterior papel como John Rambo y parece estar en una forma envidiable, listo para afrontar todos los peligros que le esperan en esta aventura explosiva.

Sin duda, estaré atento a todas las novedades sobre la película, que promete acción y nostalgia para los amantes del cine de acción clásico.

Algunas fotos de estos días

Cuatro días de relax, tranquilidad y sosiego en Brovales y alrededores, que verdaderamente me han sabido a muy poco, pues han pasado tan rápido y fugaz que apenas he tenido tiempo de aclimatarme a una atmósfera, un ambiente, un silencio y una serenidad de la cual carecemos en nuestra rutina diaria. Lo malo es que solemos darnos cuenta cuando ya han pasado esos días. Ahí van algunas fotillos de este lapsus vacional de semana santa, aunque vendrán más de alguna cosa específica en los próximos días.

Gomorra

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Cuando apenas había leído unas pocas páginas de Gomorra, empecé a comprender el precio que está pagando su autor, Roberto Saviano. Y es que este libro no es una novela al uso. Como dice la frase publicitaria, es un viaje al corazón del imperio económico y del sueño de poder de la Camorra, la mafia napolitana.

Desde la corruptela sin límites en el puerto de Nápoles —que controla casi la totalidad de la mercancía mundial procedente de China— hasta los negocios más cruentos, sucios ajustes de cuentas, venganzas e intereses que abarcan desde las esferas más bajas hasta las más altas, Saviano destapa una realidad brutal.

Se necesita un valor enorme para escribir una obra así. No por narrar hechos que muchos hemos escuchado en prensa, radio o televisión, sino por dar nombres y apellidos, revelar familias, infiltrados y asesinatos. Expone la red de poder que mueve la guerra entre clanes por controlar absolutamente todo.

En primera persona, Saviano relata los negocios más sangrientos de esta tela de araña que cubre Nápoles y alrededores. Desde el vertido ilegal de residuos tóxicos en terrenos que luego se venden, causando graves daños a la salud de los habitantes, hasta las amenazas, chantajes y violencia constante que sufren quienes están atrapados en ese infierno.

Saviano sabía dónde se metía, lo que iba a contar. Jamás imaginó que su libro sería un éxito internacional, con más de dos millones y medio de ejemplares vendidos, y es precisamente ese éxito lo que le ha condenado a una suerte de muerte en vida.

Hoy, con menos de treinta años, Roberto Saviano vive en paradero desconocido, protegido las 24 horas del día por escoltas policiales y sin poder pasar dos noches seguidas en el mismo lugar.

En una reciente entrevista declaró: “Lo que más molesta a la Camorra no es exactamente la palabra, sino la palabra cuando genera tensión... La palabra como tal, así a secas, les trae sin cuidado; lo que no soportan es que esa denuncia tenga tantos lectores. Esa es la diferencia entre Rushdie y yo. A Rushdie lo condenaron con una fetua por haber escrito Los versos satánicos; a mí me han condenado porque el libro se ha leído mucho. Es el éxito lo que me ha condenado a muerte.”

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Puro sonido Liverpool

Paul McCartney y Ringo Starr, los dos supervivientes de The Beatles —un grupo que tal vez suene a más de uno, aunque viendo el panorama musical actual y la empanada cutre-salchichera que reina en los números uno, sobre todo en este país, no me extrañaría nada que a más de uno ni siquiera les suene— se reunieron de nuevo sobre un escenario tras muchos años. Creo que la última vez fue en 2002, en el homenaje a George Harrison. Esta vez fue en Nueva York, en un acto benéfico, donde lograron encandilar y llenar de nostalgia a los asistentes con algunas de las canciones que el cuarteto de Liverpool popularizó en aquellos ya lejanos años sesenta.

En momentos así siempre me pregunto: ¿habrían vuelto Los Beatles a reunirse al completo si no fuera porque un desequilibrado vació el cargador de un revólver a bocajarro sobre John Lennon, también en Nueva York, en 1980? Y mi respuesta es sí. Creo que, en más de una ocasión, hubiésemos tenido la suerte de ver a George, Paul, Ringo y John juntos, ya fuera presentando nuevas canciones o de gira por los escenarios más importantes del mundo.

Ahora, lo único que nos queda a los admiradores de aquellos que fueron más populares que Jesucristo —palabra de Lennon, amén— es conformarnos con la música en solitario de Paul, con alguna cosilla de Ringo, que tampoco está nada mal, con regalitos como el de este acto benéfico, y, sobre todo, con aquellas viejas canciones que siguen siendo fuente de inspiración para muchos, para aquellos que, por desgracia, la creatividad y la originalidad las perdieron por el camino o quizás nunca estuvieron cerca de tenerlas.

Mamá. Breve pero efectivo cortometraje.

 

“Mamá” es un cortometraje tan breve que apenas dura tres escasos minutos. Si por el título pensáis que se trata de una historia tierna, entrañable y familiar, os adelanto que no es así. Aunque sí transcurre en el ámbito familiar, la historia toma un rumbo muy distinto.

Este minifilm, sin grandes pretensiones técnicas ni artísticas, cumple a la perfección el objetivo que seguramente se marcó su director: atraparte y hacerte sentir, en muy poco tiempo, una historia intensa, incómoda y sorprendente.

No os quedéis con la duda y atreveos a pasar esos minutos con esta particular “Mamá”. Seguro que no os dejará indiferentes.

El mundo

Confieso que, habitualmente, me siento reticente ante aquellos libros que llegan precedidos por el eco del éxito y las múltiples condecoraciones literarias. Me produce cierto recelo observar cómo una obra ha sido laureada con los galardones más prestigiosos y cuantiosamente remunerados, pues, al fin y al cabo, quienes integran los jurados —ya sea en literatura, cine, música o deporte— no son sino individuos con opiniones y criterios tan subjetivos y cambiantes como los de cualquiera de nosotros. Su concepto de una gran obra puede divergir radicalmente del que cada lector alberga en su interior.

No obstante, El mundo, de Juan José Millás, representa una grata excepción.

Esta obra, que combina elementos autobiográficos con la ficción de manera magistral, se revela como un auténtico deleite literario. Millás nos conduce a reencontrarnos con la mirada propia de la infancia, esa forma particular de aprehender el mundo que a menudo, con el paso de los años, tendemos a olvidar o matizar con el velo sepia de la nostalgia. Su prosa, cargada de inteligencia, ironía y ternura, transita con naturalidad y hondura, logrando que el lector no sólo recupere el asombro perdido, sino que también se sumerja en una reflexión íntima sobre la percepción de la realidad.

A pesar de la distancia generacional que me separa del autor, me he visto reflejado en muchos pasajes de la obra, como si Millás hubiera desenterrado imágenes y sensaciones que yacían dormidas en la memoria. Ha sido una experiencia evocadora, capaz de despertar en mí ecos dormidos de tiempos pretéritos, aunque teñidos ahora de una tonalidad grisácea, casi etérea.

El mundo ofrece así un doble viaje: hacia los recodos del pasado y hacia las profundidades del yo. Millás, con admirable destreza, logra articular una novela que, a la vez que es un ejercicio de introspección y autoanálisis, se erige como una invitación a redescubrir —desde la lucidez del presente— aquel universo particular que cada uno de nosotros albergó alguna vez.

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¿ Os sobran 110 millones de euros?

Pues veréis, resulta que me he encaprichado de una casita. Nada del otro mundo, modesta como yo. Tiene solo 123 habitaciones, suficientes para invitaros a pasar un fin de semana todos juntos. Ocho garajes dobles, para que no falte sitio a vuestros coches. Una bolera, para echar unas partidas (y quemar alguna que otra cerveza), y una sala de cine con capacidad para 300 personas —ideal para proyectar mis clásicos favoritos y compartir palomitas con vosotros—.

Tiene diez cuartos de baño repartidos por toda la casa, por si os da un apretón y queréis evacuar tranquilamente. Cuatro bares surtidos con toda clase de botellas, tres cocinas para que pueda preparar mis platos y especialidades, un teatro para que deis rienda suelta a vuestros sueños artísticos, una pista de tenis y un gimnasio para mantenernos en forma.

Además, una cuadra con caballos pura sangre, un museo de muñecas y una ala entera destinada a guardarropa. Eso sí, el precio es un poco elevado para mi economía: 110 millones de euros. Y aunque está en oferta, sigo sin dar con la forma de pagarlo a tocateja.

Así que, si a alguno de vosotros le sobran 110 milloncitos y quiere hacerme un regalo sorpresa, que no se corte. Os estaría más que agradecido y os dejo usar la casa de vez en cuando para lo que queráis. Soy un tipo sencillo, nada exigente.

La propiedad pertenece a los herederos de Aaron Spelling, el famoso productor de cine y televisión que nos dejó hace un par de años. Entre sus éxitos están “Sensación de vivir”, “Vacaciones en el mar”, “Dinastía”, “Starsky y Hutch”, “Los Ángeles de Charlie”, “Melrose Place” y —redoble de tambores— “Harrelson” (perdón, quise decir “Los hombres de Paco”).

En fin, si alguien anda sobrado y no sabe qué hacer con tanta pasta, aquí estoy yo para ayudarle a darle buen uso.

Spandau Ballet también vuelve

Spandau Ballet, uno de los grupos más característicos y representativos de la década de los 80 también salen del baúl de los recuerdos. Y es que volver, todos vuelven, ya sea con la formación original o con algún que otro cambio, pero la lista de grupos y cantantes disueltos, algunos desde hace más de veinte años, como es el caso de los Spandau, es innumerable. Así a bote pronto, que yo recuerde, en los últimos años han regresado grupos como, Tequila, Europe, The Eagles, Led Zeppelin, Queen, Nacha Pop, Los Ronaldos, Toreros muertos, Duran Duran, Héroes del silencio, y un largo etcétera que agradecería que me recordarais. Yo no sé si es que el mundo de la música está fatal, falta de ideas, poca promoción a grupos nuevos, o lo único que hay son Bisbales, Bustamantes, Alex Ubagos y mucha chorrada, grupos, solistas, dúos y demás de estética poligonera. En fín. Lo que no voy a negar es que a mí particularmente no me disgusta el regreso de grupos ochenteros, ya sea por nostalgia adolescente o por recordar viejas canciones que escuchábamos en cintas de cassette.
En las fotografía superior los Spandau Ballet en su presentación de ayer mismo en Londres. En la inferior hace unos años, con una indumentaria y pelos ligeramente diferentes. De fondo estais escuhando "Gold", uno de sus mayores éxitos y que data del ya algo lejano año 1983.

Morcilla de Guadalupe

En Burgos, entre muchas otras exquisiteces gastronómicas, destacan sus famosas morcillas, que no voy a negar que están para chuparse los dedos en cualquiera de sus variedades. Pero haciendo un poco de patria, debo decir que la mejor morcilla del mundo la tenemos bien cerquita, en Guadalupe.

Es casi una obligación, al visitar esta preciosa localidad, degustar en alguno de sus bares o restaurantes situados en la plaza o alrededores, una tapita o ración de esta delicia.

En la foto podéis ver una de esas “tapitas” que me metí entre pecho y espalda este domingo mientras disfrutaba de la imponente fachada del monasterio y del excelente día que nos acompañó a Juanjo y a mí.

Si alguna vez pasáis por Guadalupe, no dejéis pasar la oportunidad de probar esta joya gastronómica que, sin duda, hará las delicias de vuestro paladar.

Fotografía: Alberto López Cordero

Noriyuki "Pat" Morita

He pensado que ya que había dedicado los dos anteriores post a la figura del Señor Miyagi, personaje que popularizara el actor Noriyuki "Pat" Morita en los ochenta, debía concluir con una especie de trilogía (Tres posts, original que es uno), y el último dedicarlo a el propio Pat Morita.
Y es que el Señor Miyagi es uno de esos personajes entrañables que a los adolescentes ochenteros nos gusta recordar de vez en cuando, generalmente cerveza en mano, todas sus citas y frases y de como le salvaba el culo a su discípulo Daniel Larusso, interpretado por el ahora olvidado Ralph Macchio, cada vez que éste metía las narices donde no debía.
Es curioso que uno de los personajes que más simbolizan el Karate y las artes marciales como es el señor Miyagi, en realidad no tenía ni idea del tema, ya que casi todas las escenas pelín arriesgadas fueron interpretadas por un doble. Eso sí, todos recordamos la mano de ostias que les dió a los miembros del Cobra Kane junto a la verja de el edificio donde vivía, y se ve claro que era Pat Morita quien tuvo que aprender alguna que otra patadita.
Noriyuki, que era su verdadero nombre, Pat Morita era Estadounidense de nacimiento aunque hijo de inmigrantes Japoneses. Nació en 1932 en California. Sufrió una enfermedad que le impidió caminar hasta cumplidos los diez años con lo cual gran parte de su infancia la pasó en la cama de su habitación o ingresado en un hospital.
Su familia se dedicaba a la venta ambulante de frutas, pero al término de la segunda guerra mundial abrieron un restaurante donde trabajó de camarero y mostró sus primeros indicios interpretativos ya que solía amenizar a los clientes con con bromas e historias improvisadas. Además era un tipo muy inteligente que consiguió graduarse en aeronáutica y trabajar para una empresa aeroespacial, aunque la vena interpretativa era lo que le tiraba y comenzó a actuar en clubs como monologuista y con algunos grupos de comediantes.
Su debut cinematográfico no llegó hasta 1967 de la mano de George Roy Hill (director entre otras de las inolvidables "Dos Hombres y un destino" y "El golpe") en la película "Millie, una chica moderna". Después siguió alternado sus actuaciones como monologuista, trabajando en series como"M.A.SH" y en el célebre programa Saturday Night Live, que ahora la cadena Cuatro ha comprado los derechos para la versión Española y lo poco que he visto no está nada mal.
Pero el gran pelotazo y éxito internacional le vino en 1984 con su papel, como ya he dicho, de el Señor Miyagi en la película "Karate Kid" dirigida por el oscarizado en 1977 por "Rocky" John G.Avildsen.

Si hay alguien que no haya visto Karate Kid —lo cual me extraña, pero seguro que alguno hay—, aquí va un breve resumen. La película cuenta la historia de Daniel Larusso (interpretado por Ralph Macchio), un adolescente que se muda junto a su madre a California. Pronto entra en conflicto con un grupo de estudiantes de kárate que actúan como una pandilla.

Tras sufrir varias agresiones, un día es rescatado por su vecino, el señor Miyagi, un bohemio maestro de kárate y antiguo soldado experto en artes marciales. Miyagi pacta con el profesor del grupo rival para que dejen en paz a Daniel, y acuerdan resolver sus diferencias en un próximo campeonato local de kárate.

En medio de la trama, aparece el típico conflicto amoroso: Ali, la exnovia del líder de los pandilleros, interpretada por una joven Elisabeth Shue.

Después de un intenso y duro entrenamiento bajo la tutela de Miyagi, Daniel llega al campeonato preparado para enfrentarse a sus rivales. A pesar de las trampas y los intentos de desestabilizarlo, y pese a sufrir una lesión, Daniel gana el torneo gracias a la emblemática técnica de la Grulla que le enseñó su maestro.

Además del enorme éxito de la película, Pat Morita fue nominado al Oscar como mejor actor secundario, aunque finalmente no se llevó el galardón. Su interpretación del señor Miyagi fue impecable, y aunque Pat Morita hablaba perfectamente inglés estadounidense, tuvo que fingir el acento japonés del personaje, lo cual hizo aún más creíble frases ya icónicas como “dar cera, pulir cera” y otras que han quedado grabadas en la memoria de varias generaciones.

La película dio pie a tres secuelas: Karate Kid II (1986), Karate Kid III (1989) y El nuevo Karate Kid (1994). En esta última, Ralph Macchio ya no participó, pero sí apareció una joven Hillary Swank, dando inicio a su carrera en el cine.Después de Karate Kid, la carrera de Pat Morita quedó claramente encasillada en el papel del señor Miyagi, y no fueron muchas las películas que sumó a su filmografía tras el gran éxito de la saga. Sin embargo, ese personaje le otorgó un lugar imborrable en la historia del cine.

Morita falleció a los 72 años en su casa de Nevada, dejando un legado que trasciende generaciones.

Actualmente, se está preparando una nueva versión de Karate Kid, esta vez con el hijo de Will Smith, Jaden Smith, como protagonista. Se rumorea que Jackie Chan podría dar vida al nuevo señor Miyagi, aportando su propio estilo a este icónico personaje. Pero, sin duda, para mí y para toda una generación, el auténtico señor Miyagi siempre será Pat Morita, un maestro inolvidable cuyo recuerdo perdurará para siempre

. Y para finalizar y por si hay alguien en este mundo que no ha visto al menos la escena final de "Karate Kid", aquí la tiene en su versión original.

Miyagi también dijo

"La mentira se hace verdad sólo cuando uno quiere escucharla"

Noriyuki "Pat" Morita en el papel de Sr. Miyagi.
Karate Kid (1984) Dirigida por John G. Avildsen

Otra de las muchas frases míticas que tenía el film.

Lo dijo el señor Miyagi

"Las respuestas sólo han de importarte cuando la pregunta es la correcta".

Noriyuki "Pat" Morita en el papel de Sr. Miyagi.
Karate Kid (1984) Dirigida por John G. Avildsen.

Pequeño homenaje al cine de los adolescentes ochenteros, universo retro del que formo parte.

Terminator salvation. Trailer en Español

John Connor es el hombre destinado a liderar la resistencia humana frente a Skynet y su implacable ejército de Terminators. Sin embargo, el futuro para el que Connor ha sido preparado se ve alterado por la aparición de Marcus Wright, un extraño cuyo último recuerdo es haber estado en el corredor de la muerte. Connor deberá decidir si Marcus es un enviado del futuro o un rescatado del pasado.

Mientras Skynet prepara su ataque final, Connor y Marcus emprenden una odisea que los lleva al corazón mismo de la operación enemiga, donde descubrirán el terrible secreto que podría significar la aniquilación definitiva de la raza humana.

Esta nueva entrega de la saga Terminator promete hacer las delicias de los fans, y cuenta con Christian Bale como garantía de éxito, un actor cuya reciente filmografía confirma que todo lo que toca se convierte en oro.

Aunque las historias anteriores fueron narradas por los protagonistas de las tres primeras películas, por fin podemos disfrutar de la auténtica rebelión de las máquinas en esta nueva etapa.

No está confirmado si veremos una aparición estelar o cameo del modelo T-800, interpretado por Arnold Schwarzenegger, aunque los rumores no faltan. También se habla de la posible participación en off de Linda Hamilton, la inolvidable Sarah Connor de las dos primeras entregas, e incluso hay especulaciones sobre el regreso del implacable T-1000, interpretado por Robert Patrick, en la segunda parte de esta nueva trilogía.

Habrá que esperar, pero de momento, aquí os dejo el trailer para que vayáis abriendo boca y se os pongan los dientes largos.

Quien tuvo, retuvo

Las entradas para los 50 conciertos que Michael Jackson ofrecerá en Londres se agotaron en cuestión de horas. Inicialmente, sólo se habían programado diez shows para el próximo julio en el O2 Arena, un recinto similar al Palacio de los Deportes de Madrid, con capacidad para unas 20,000 personas.

Sin embargo, la demanda fue tan abrumadora que se añadieron cuarenta conciertos más, y las entradas para estos adicionales, puestas a la venta el pasado viernes, también se vendieron rápidamente. En total, más de un millón de tickets desaparecieron en pocas horas.

Está claro que hay muchas ganas de volver a ver al Rey del Pop en acción, y por lo que se puede comprobar, la expectación ha superado con creces las previsiones iniciales.

Prejuicios aparte, Michael Jackson es sin duda uno de los artistas más increíbles de la historia de la música. Ahora, a sus 50 años, todos nos preguntamos si conservará esa frescura, plasticidad y magia sobre el escenario.

Yo, personalmente, creo que quien tuvo, retuvo.

La última carta

“Las palabras pesan”, se decía Facundo Baelo, mientras ajustaba sobre el hombro su vieja bolsa de cuero repleta de cartas. Pero en el fondo sabía que no eran las palabras lo que pesaba, sino los años. Porque hay palabras livianas, casi transparentes, y otras que nos caen encima como una losa. Por ejemplo, la palabra jubilación, que es cualquier cosa menos júbilo.

Facundo resistía. Pero si un día le quitaban las cartas… ¿qué le quedaría?

A veces, al salir de la estafeta, el cartero más viejo de Madrid se sentaba en un banco para ordenar el reparto. Hacía coincidir las cartas con los números de las calles, como quien alinea estrellas en una constelación. Los carteros miran siempre la dirección del destinatario. Los destinatarios, la del remitente. Y Facundo, con el tiempo, aprendió también a imaginar a los remitentes.

Cuando tenía entre las manos una carta llegada de ultramar, se la acercaba al oído. Escuchaba el oleaje, como si el sobre aún llevara dentro el rumor del barco. Sabía distinguir el gramaje del papel, si era verjurado o de arroz; si había sido escrito a máquina —con sus “o” huecas o sus “p” apenas troqueladas—. Se dejaba mecer por la fragancia de la tinta, por la caligrafía femenina que traía amores cubanos o nostalgias argentinas.

Un día, lo mandaron a cubrir una ruta nueva: una ciudad aún por construir en los límites del campo. Le llamaban Ciudad Lineal, porque las casas, en teoría, no podían salirse de una única calle recta. Se decía que aquel proyecto soñaba con unir, en un futuro lejano, Cádiz con San Petersburgo. Afortunadamente, a Facundo solo le encargaron cinco kilómetros. Y solo las casas impares, las que miraban al sol.

Cada carta que sacaba de su bolsa le traía el apretón de manos de todos sus colegas del mundo. Alguien la había escrito, otro la había depositado en un buzón, alguien más la recogió, la clasificó, la metió en una saca, la subió a un camión, la embarcó, la selló, la revisó… Y sin embargo, a veces faltaba la mano más importante: la del receptor.

Eso le sucedía últimamente con una carta. Siempre volvía con ella al fondo de la bolsa. Estaba dirigida simplemente a “Evaristo”. Sin apellidos, sin señas claras. Y en el número correspondiente no había ninguna casa.

Hasta que, un día, la ciudad empezó a crecer. Llegaron obreros, carpinteros, carros de arena y cemento. Durante un par de años el reparto se hizo muy difícil. Pero poco a poco, las casas se fueron habitando. Y un día, Facundo Baelo vio moverse los visillos de la casa del número imposible.

Llamó. Y le abrió la puerta un niño repeinado y curioso.

—¿Vive aquí Don Evaristo? —preguntó.

—El único Evaristo de esta casa soy yo —respondió el niño, sin titubear.

Facundo sonrió. Se quitó la gorra. Y, con la satisfacción de haber vaciado por fin su bolsa, le entregó la carta.

—Guárdala en un cajón y no dejes que nadie te la lea —le dijo—. Si aprendes a leer, el premio será esa carta que alguien escribió para ti antes de que tú nacieras.

Y así fue como el cartero más viejo de Madrid, al repartir su última carta, entendió que había llegado el momento.

Ahora sí. Era hora de jubilarse.

11 de Marzo. Cinco años después

A pesar de los dimes y diretes, y de quienes intentan seguir politizando uno de los actos terroristas más atroces de nuestra historia reciente, la gran mayoría seguimos recordando aquella fatídica mañana de marzo de 2004.

Estoy convencido de que, con el paso de los años, seguiremos recordando dónde estábamos y qué hacíamos cuando supimos lo que estaba ocurriendo.

Como pequeño homenaje a todas las víctimas, quiero compartir este sencillo pero conmovedor tributo de la edición especial de El País, donde casi todos los que perdieron la vida aquel día, salvo los casos en que sus familiares no lo autorizaron, tienen un pequeño recordatorio en forma de lazo negro. Al hacer clic en cada lazo, puedes leer una breve historia de cada uno de ellos.

Es una forma preciosa de mantener viva la memoria de esas personas que salieron de sus casas aquella mañana y nunca regresaron.

Agora, lo nuevo de Amenábar. Trailer y cartel.

 

Ya está disponible el primer trailer de "Agora" la última película de Alejandro Amenábar desde la ya algo lejana "Mar adentro". La película, que a mi gusto tiene muy buena pinta, es un drama histórico situada en la primera época del cristianismo en Egipto, concretamente en Alejandría en el siglo IV, todavía en poder del imperio Romano, y nos narra con historia de amor incluida, las trifulcas religiosas entre cristianos y Romanos que da lugar a peligrar la biblioteca de la ciudad donde se guarda toda la sabiduría del mundo antiguo.
Hipatía, una astrónoma a la que da vida la actriz Rachel Weisz, intentará salvarla con dos de sus discípulos, Davo (Max Minghella) y Orestes (Oscar Isaac) que se disputan el amor de la astrónoma.
El estreno está previsto para septiembre. De momento ahí teneis esas breves imágenes para ir abriendo boca.

Pepe Rubianes

Este domingo falleció Pepe Rubianes, un gran cómico y actor, pero sobre todo un tipo que me caía fenomenal. De Pepe Rubianes he hablado en más de una ocasión en este blog. La primera por aquella polémica que muchos recordareis cuando en una entrevista en la televisión Catalana dió su opinión sobre la unidad de España, algo que le trajo más de un quebradero de cabeza, pero que quien sepa interpretarlo como realmente fueron sus palabras no le faltaba razón y tampoco era para tanto. Cuando su enfermedad se hizo pública y tuvo que suspender la representación de la obra "La sonrisa Etíope" fueron muchas las personalidades del mundillo del espectáculo que mostraron su apoyo y deseo de recuperación que finalmente no ha sido posible. Un grande que nos deja, alguien que conseguía arrancar más de una sonrisa, cosa que a veces cuesta mucho y más en estos tiempos..

El video añadido es del pequeño tributo que le dedicó anoche el también genial Andreu Buenafuente en su programa.

Manuel.N

Hace ya tiempo que no veo a Manuel, pensaba el otro día mientras recorría, como cada mañana, las calles silenciosas que bordean el río Albarregas. Era habitual encontrarlo sentado, casi con puntualidad de reloj de sol, en el banco junto a la puerta de su casa, no muy lejos del viejo acueducto de los Milagros, que se alza sereno y ajeno al paso del tiempo.

Allí esperaba, con la paciencia aprendida en los inviernos largos, al cartero que siempre llegaba con alguna carta del banco Santander.

—¿Me escribe hoy mi “amigo” Botín? , me preguntaba con una sonrisa leve y cansada, rota a veces por la tos persistente que le dejaban sus pulmones castigados. Era una broma que repetía a menudo, casi como un ritual. Y yo le seguía el juego, como quien no quiere romper la liturgia de la costumbre.

A veces imaginaba que no estaba, que tal vez habría viajado a Mallorca con ese hijo suyo, huyendo del frío de "mataperros" que hiela hasta el alma. Pero lo cierto es que, cuando volvía a verlo en su banco de siempre, lo que más le escuchaba quejarse era del calor abrasador del verano.

—Date prisa y termina pronto, que se te va a derretir el casco en la cabeza ,me decía entre risas mientras me ofrecía un vaso de agua o algo fresco que casi siempre declinaba, con la prisa de quien lleva la moto llena de entregas, pero con un agradecimiento sincero.

Fueron pasando los días. Muchos. Y la puerta de su casa permanecía cerrada, silenciosa, con el buzón tragando cartas sin leer. Yo dejaba ahí, cada mañana, una más de su "amigo" Botín. Pero algo dentro de mí empezaba a sospechar lo que no quería nombrar.

Hasta que hoy, al fin, vi la puerta entreabierta. Sentí un vuelco. Pero el banco estaba vacío.

Me acerqué con ese paso inseguro de quien teme confirmar lo que ya intuía. Y entonces salió su mujer. Vestida de negro riguroso, con el rostro hundido en lágrimas y dignidad, me miró y, con voz temblorosa, me dijo:

—Mi marido ya no hablará más contigo.

Y no sé por qué, pero lo supe antes de que terminara la frase. Lo supe sin necesidad de escucharla entera. El silencio de aquellas mañanas había tenido un sentido.

Hoy, como tantos otros días, dejé otra carta de Botín en su buzón. Una más. Una que ya nadie abrirá.

Botín no sabe , y nunca sabrá,  que Manuel se marchó para siempre un 9 de febrero.

Pero yo sí. Yo lo sabré cada vez que pase por ese banco vacío, donde ya no me esperan sonrisas, ni bromas, ni vasos de agua.

Solo el eco suave de una vida sencilla que, sin hacer ruido, dejó un hueco enorme en las rutinas de un barrio cualquiera.

Mickey Rourke merece el Oscar

Este año no voy a hacer un pronóstico completo de los Oscar, que se entregan el próximo lunes. Sólo quiero manifestar mi apuesta personal: Mickey Rourke.

Después de ver The Wrestler (El luchador), aunque aún no se ha estrenado oficialmente en España, me atrevo a decir que su interpretación es sencillamente brutal. La he visto en versión original con subtítulos, como debe ser, y os aseguro que emociona, conmueve y desarma.

Si no le dan el Oscar a Mejor Actor Principal —cosa que, lamentablemente, puede pasar— dudo mucho que vuelva a tener otra oportunidad tan clara como esta. Su regreso a lo grande, con una interpretación tan honesta y devastadora, merece sin duda la estatuilla.

Y ya que estamos, otro Oscar que parece cantado es el de Heath Ledger por El caballero oscuro. Más allá de las razones interpretativas, que las hay y de sobra, todos sabemos que este será un reconocimiento póstumo a un talento descomunal apagado demasiado pronto.

No haré quiniela completa, pero en estas dos categorías tengo claro por quién apuesto.

Malditos bastardos. Trailer en español.

Ya está disponible el primer tráiler promocional en español de lo nuevo de Quentin Tarantino, un cineasta que, para mí —y para muchos—, es uno de los genios más inclasificables y brillantes del cine contemporáneo.

Teniendo en cuenta su particular filmografía, una película ambientada en la Segunda Guerra Mundial promete ser, como mínimo, un espectáculo visual y narrativo fuera de lo común.

Brad Pitt lidera un reparto que incluye nombres como Eli Roth, Paul Rust, Rod Taylor y la siempre presente voz en off de Samuel L. Jackson, entre otros.

La trama gira en torno a un grupo de soldados aliados condenados a muerte que reciben una segunda oportunidad: salvar sus vidas si aceptan llevar a cabo una misión suicida tras las líneas enemigas. El tono tarantinesco está servido: violencia estilizada, diálogos afilados y una visión de la historia pasada por su filtro único.

Tras muchos retrasos —la película empezó a gestarse antes incluso que Kill Bill y se esperaba inicialmente para 2006—, el estreno está previsto por fin para finales de agosto. En su día se rumoreó incluso la participación de Sylvester Stallone, pero finalmente no fue posible.

Disfrutad del tráiler… y sobre todo id haciendo hueco en vuestras agendas. A mí no me faltan ganas de verla.